Знакомства из чувашии

Автор: Kazishakar

Жарю парю на кухне. Окно открыто, слышу, как они с отцом разговаривают. Игорь папа, ты только послушай. Жили были дед и баба, и была у них курочка ряба. Снесла курочка яичко, да не простое, а золотое. Дед бил, бил не разбил. Баба била, била не разбила. Мышка бежала, хвостиком махнула, яичко упало и разбилось.

Он сам не мог объяснить, откуда у него эти слова. Эта тоска. Потом нашла у пастернака.

Как он предостерегал молодого поэта, что надо избегать писать о своей смерти. Каждая написанная строка впоследствии реализуется. Я не ваш, облака серебристые, я не ваш, голубые снега.

Плачет дед. Плачет баба. Отец с точки зрения логики абсолютный абсурд. Били, били не разбили, а потом вдруг в плач! Но сколько лет, да что там лет, столетий сказку эту дети слушают, как стихи. Игорь я сначала думал, что это можно решить, как задачу. А тут чудо тайное. На столе, в его карманах, под диваном я находила листочки со стихами. Он их терял, бросал, забывал. Я даже не всегда верила, что они его неужели это ты написал? А что там? Ходят в гости друг к другу люди, ходят в гости друг к другу звери. Ну, это старое. Я уже забыл. А эти строки? Какие? Кто то умер.