Знакомство в тимашевске

Автор: Domi

Я недовольна собой. Сумбурно. Путано. Я ничего не объяснила. Это же жизнь. И смерть. А что я знаю? ! Я любила отца. У нас разные профессии. Я экономист, я всю жизнь считаю, а он наблюдал жизнь, мечтал. Он из того поколения, которое слишком много значения придавало словам.

А это была твоя жизнь. Я люблю тебя, сказала она. Может, ты любишь не меня, а саму любовь? Спросил я.

Я люблю тебя, опять сказала она. Женщина это что то другое. Теперь свое дело.

Слишком много смысла. Молчит. Кто то каждый день приносит на его могилу один цветок. Почему белый? Или белую розу. Или ромашку. Наверное, это она. Молчит. Он писал стихи. Он всю жизнь писал наивные, мальчишеские стихи. И любил фотографировать птиц и зверей. Мой отец. Замолкает и дальше отказывается продолжать разговор. Из записных книжек отца где же ты, хладнокровный историк? Вот мысль а. Платонова, что смерть не однажды нас посещает. Русский человек не хочет просто жить, он хочет жить для чего то.